lutherapia

querido diario

mamá, tengo que pedirte, por favor, que este mes no me juzques por mis notas, que ya te quiero adelantar que van a ser peores que a las que estás acostumbrada.

hay una niña nueva en el cole que me distrae, que casi siempre lleva puesto un vestido azul, que tiene unos ojos negros, grandes, y que cuando mira, parece que se va a acabar el mundo; ya no me apetece salir al recreo, y no soy capaz de concentrarme para hacer los deberes.

¡ayúdame, mamá! ¿qué tengo que hacer?

fait nombre 1

si dios volviese a la tierra, supuesto el caso de que ya haya venido una vez y recuerde el camino, no iría a la iglesia, por la misma razón por la que groucho march justificó que no aceptaría ser socio de un club que lo admitiera como tal

última escena

gotas de lluvia fijas, inmóviles, paradas sobre los cristales de las ventanas de una habitación a oscuras, sólo iluminada por las luces que vienen de la calle, donde es de noche y el tiempo parece frío pero no desapacible.

dos copas de cristal sobre una mesa de madera, una con manchas de carmín en los bordes y las dos con restos de vino tinto en el fondo.

una mujer camina despacio hacia la ventana, de espaldas a la cámara, con una camiseta negra de tirantes, con los hombros desnudos. En un plano más corto, de su cuello y de su hombro derecho, unos labios de hombre se acercan y le rozan el cuello lentamente, sin besarlo.

la mujer se estremece y se gira a cámara lenta.

fundido en negro.